Версия для печатиОна кукушка. У нее нет дома. У нее нет привязанности. У нее нет семьи.
Она сама, одна.
Но она улыбается тебе, и ты хочешь коснуться нежной кожи ее лица. Она тоже этого хочет. Но ненадолго. На короткий миг.
Это сродни костру: живое пламя манит, но стоит лишь поднести поближе руку – и обожжешься.
Любовь ее скоротечна. Стоит лишь подуть новому ветру – и ее нет. Она твое вчера, и никогда – твое завтра.
Ты вспомнишь ее. Вспомнишь по забытой у зеркала шпильке. По следу от помады на подушке. Она никогда не пропадает бесследно.
Возможно, ты встретишь ее еще. Возможно, даже не один раз. И всегда она будет манить тебя. И каждый раз будет появляться чувство горечи. Чувство утерянного и ушедшего. Чего-то недостаточного. Если б вы хоть раз успели поругаться! Нет. Этого не было.
Она была, она оставила свой след, она исчезла. Просто так, без слов, без эмоций. Словно пришло время. Ее время. Время кукушки.
Рейтинг:
Комментарии отсутствуют